Como eu era sombrio no passado, quando tinha mais de 10 anos, via meninas que eram bem bonitas e achava que eram promíscuas, já tinham sido usadas por muitos. Ao ver o escritório de vendas, olhava para as vendedoras de imóveis e pensava que elas eram vendedoras de canetas. Eu simplesmente não tinha dinheiro; se tivesse, as faria pagar caro. Quando via uma garota dirigindo um carro bom, achava que ela era sustentada por alguém, dormindo com velhos de mais de 50 anos. Quando via que alguém tinha uma casa boa, desejava que os pais delas morressem no ato. Montando minha moto elétrica, ao chegar no semáforo, me deparava com o sinal vermelho, até os semáforos me desprezavam, me desafiando e zombando de mim. Quando começava a chover e relampejar, parecia que os raios vinham para me atingir; eu era essa semente de má sorte. Os líderes, um pior que o outro, todos são mesquinhos; as boas palavras que falam são falsas. Um dia, eu os eliminarei. Na rua, o rugido dos motores de carros bons, cada som é uma zombaria impiedosa, me lembrando que sou um pobre, uma criança saída da miséria. E o que posso fazer? Devo continuar a ser alvo de zombarias? Ou devo me zombar? É preciso esforçar-se, não é?
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Como eu era sombrio no passado, quando tinha mais de 10 anos, via meninas que eram bem bonitas e achava que eram promíscuas, já tinham sido usadas por muitos. Ao ver o escritório de vendas, olhava para as vendedoras de imóveis e pensava que elas eram vendedoras de canetas. Eu simplesmente não tinha dinheiro; se tivesse, as faria pagar caro. Quando via uma garota dirigindo um carro bom, achava que ela era sustentada por alguém, dormindo com velhos de mais de 50 anos. Quando via que alguém tinha uma casa boa, desejava que os pais delas morressem no ato. Montando minha moto elétrica, ao chegar no semáforo, me deparava com o sinal vermelho, até os semáforos me desprezavam, me desafiando e zombando de mim. Quando começava a chover e relampejar, parecia que os raios vinham para me atingir; eu era essa semente de má sorte. Os líderes, um pior que o outro, todos são mesquinhos; as boas palavras que falam são falsas. Um dia, eu os eliminarei. Na rua, o rugido dos motores de carros bons, cada som é uma zombaria impiedosa, me lembrando que sou um pobre, uma criança saída da miséria. E o que posso fazer? Devo continuar a ser alvo de zombarias? Ou devo me zombar? É preciso esforçar-se, não é?